А я снова зарываюсь в свои печали. Кутаюсь в них, как в старый шерстяной плед, с кружкой чая, в которой хочется утонуть и никогда больше не чувствовать этого пробирающего насквозь холода. Осень приносит с собой дожди воспоминаний, и, кажется, вода капает через трещины в потолке прямо на мою кровать, а может это просто подушка намокла от слез, которых мне никогда не выплакать, уткнувшись лицом в твою грудь… И может холодно лишь оттого, что я никогда не смогу заснуть, крепко обняв тебя за талию? Мое наваждение становится психозом, подкрадывающимся сзади, когда я иду по тем улицам, по которым мы шли когда-то вместе. От тебя остался лишь едва ощутимый фантом рядом с моей сутулой фигурой, а я цепляюсь за него, как ребенок цепляется за юбку матери, просто… Я никогда не хотел отпускать тебя дальше расстояния вытянутой руки. Ты была для меня самой прекрасной в мире птицей, а я был твоей клеткой, твоими границами, поэтому ты решила однажды их разрушить. Я перестал закрывать квартиру на ключ, потому что самое ценное в ней - воспоминания о том дне, когда ты небрежным движением тонкой, бледной руки посвятила меня в свои обожатели, и это не украсть самым талантливым грабителям и политикам. Это то тепло, которое помогает мне дышать по утрам. И без тебя в своей памяти я давно замерз бы, наверное...