Не придумали цвета моего детства. Вроде бы уже не маленький мальчик, ненавидевший поездки на море, а все равно гуляю по крышам в компании грязных проводов и спрятанных в рюкзаке сигарет с не запоминающейся маркой. Стал чуточку ближе к небу и немножечко дальше к людям - видимо, всё и впрямь начинается с детства. Апатия, бессонница и прочая херня, мешающая мне закончить картину. В моих испачканных красками руках до сих пор не найти подходящего цвета… Что ж, бесцветный тоже неплох для этих зареванных глаз, что никому не увидеть. Им не попасть в галереи, не быть даже наброском на чьих то полях - нет, для других они не важны, важны только для меня.