я устал я истощён мыслями в голове лабиринт выстроен моя жизнь-исчёрканный лист,тем цветом,которого нет мы планета из другой планеты дверь открыта там есть свет ветер заполняет снегом мой след есть что-то нечто и я верю я иду в конец тунеля я истощён внутри как кукла мои мысли загоняют душу в угл лучше бы умер сначала конец бесконечности,может быть началом а мы павшие в этой стихии почему говорят только психи пишут стихи....?