не случилось, ничего не случается, не происходит, внезапно будто бы. и думать об одном получается и не думать, - ты .
если я остаюсь, и нет повода рисовать - значит что-то разрушено. моя музыка не умеет не зазвучать, она этому не научена. пусть приглушена, пусть теперь я совсем молчу, у меня к тебе настолько нужное, что даже морю хочется чу вствовать и писать письма о старости.
не грусти, ну пожалуйста, не грусти
а наизнанку только и получается, швы наружу, нитки кругом торчат, и крики: \"да кому это вообще нужно?!\", \"зачем это надо было зашивать?\".
здесь, на планете, где каждый только и думает, что крутится сам, а на самом деле - бездейственен и беспомощен, и нигде и никем не ожидаем.
здесь, на планете, в одном небольшом изоляторе миллиардов на шесть, каждый болен по-своему: у нее к нему, а него не к ней, но обязательно что-нибудь есть. здесь, ничего особенного не затеивая, день, пару месяцев, или все двадцать три она ходит с дыркой чуть левее груди, сквозной прорезью диаметром в солнечное затмение с обложки последнего альбома placebo. они встречают ее словами \"ты так хорошо выглядишь\", а она, все тише и тише, улыбается и отвечает \"спасибо\".