Ты мой белый шум, а я твой. Твоя теория струн, матрица Я не знаю, я в этом пока не сильна К тому же довольно жива, Не имею привычки ластиться И выписывать по бутылке вина. Тем более, не трезва И страдаю боязнью сна. И вдобавок, до безумия обожаю твои глаза. Мне кажется, ты коллектор, я твоя глубина. Только, давай не будем сразу до дна. Бутылка вина одна И та очень быстро кончается. Ты где-то на уровне подсознания Рядом я, твоим альтер-эго. Ты можешь просто забить на это, В будущем жить себе рядом где-то, Ждать когда кончится лето, Но, все ж читай иногда мои псевдо-памфлеты. Ты мой алкалоидный выброс. Но вот почему-то обратно в себя. Это все равно, что сеть на ежика с морфием на иголках: Вроде противно, колко, Но хоть внутримышечно, но дозу себе вела. Ты- кучи моих измятых эпитетов, Тонны милейших фраз, Как щенячьи глазки, Я сейчас тебя ненавижу, Не придавая огласке, А завтра люблю как в последний раз. Этих фаз Может быть бесконечно много. Я точно не знаю, верю ли в бога Но если да, то он рад за нас. Напоследок, Ты мой баланс Я в одной руке с завтра, Во второй- со вчера. Мне ужасно от этого кружится голова, На понятной доске я делаю реверанс, Ты огонь- и в во мне пока не погас. Я боюсь, но всегда делаю ставку на нас.