Куплет 1. Организованный мир. Где что не зона - конфликт, А кровопролития давно уже не миф. Бои и войны. Горе - море мертвых, Стоны пулеметов перекрывают вопли. Все это осмыслить - это ваша Каббала, Только понимание, как рыба камбала. Кто - то первым начал и вот - эманация, Бог с трепанацией, срок деградации. Гроб, ликвидация, ждем верификации, Боль всей нации со вкусом экзальтации. Изволя пресмыкаться, только без оваций, И совокупление давно небезопасно. Рассовые битвы или массовые RIP`ы, Но не кассовые фильмы, зато разовые титры. А за масками - не зритель, а натасканные тигры, И повязки уже красные, не красками из игр.
Припев. Поменяемся местами, чтоб не слышать лязга стали, Или эти дрязги стаи, что порядком заебали... Перешли - порядка грани, будто бы из грязи встали, Но увязли в поле - брани. А я в обществе страданий...
Куплет 2. И гниения процессы, как депрессия и стрессы, При волнении агрессия врывается без треска. Взрывается, но блеска в пламени я не увижу, Эти рожи, как афиши, ложи в них большой излишек. Закосы под Мирона?! Нет, пиздуйте до перрона, Вы же " трутни " под гондонами и ждет вас венеролог. Деревянными камзолами накрылись ваши стоны, Избежали вы позора, только все на полшестого. Да вы ходите в дозоры и за масками вы - Зорро, Если к вам идет удача, тут же пляски ревизоров. Подтасованные ссоры, одним словом - пиздаболы, Планы сорваны! Поспорим - перемою вам масолы. И подполье ваше более, не будет вам иконой, Прямиком на полигоны, вы бегом из ванных комнат. Изгомые из комы, были рады бы расколу, Только вот не оправдались ваши траты на раздоры.