Под осиновый хохот высотных лесов Брать золу от ещё не остывших покрышек И слова от умолкших уже голосов, Прятать сизые вены изломов лодыжек
Под перчаточный бархат невыросших трав, Сеять сверху цветы увядающих кружев. Не молчать в ожидании скорых расправ. Пасть озимым снарядом, взорваться наружу
По весне, открывая воронки зрачков, В глубине сохранившие отсвет салютов, И над маревом дыма огни цветников Распускать красно-чёрные... — Звал месяц лютый:
Подгибая колени не ради господ, До земли опускать не пустые ладони, Прорастать целиком тонким пульсом из-под — Это ненависть всходит сквозь шрамы в бетоне.