в ладонях прятался апрельский ветер. от молчания болело горло. это был тот самый город, в котором мы никогда не встретились.
он чем-то похож на другие:
такой же болезненный вакуум, замкнутый в незнакомых кварталах, где закаты застенчиво – алые, и детали в подробностях одинаковые.
в нём не было шумных заводов, крошечных фабрик, что пачкали небо дымом, и единственное, что казалось необходимым - твой голос на другой стороне телефонного провода.
это тот самый город,
где по-весеннему сладкий и тонкий. вызывающий запах сирени и барбариса и где мне каждую ночь снится, будто я превратился в книгу стихов