Оледенелый взор уставлен в небо, Верить тебе или постам нелепым, Вот дилемма Руки умело лепят то, что превратится в пепел, Где тот город солнца, что оставил кампанела,
И снова мак ворвется внутривенно, Рухнут стены, сознание останется в постели, Нас закрутили танцы-метели, пока тут стелит Тот странный тип, что мотивирует бодаться с тенью,
Набрать бы братцам, тишина в рации, Выписан билет к праотцам, но надо попытаться, Покинуть Содом и вынуть шею из удавки, На таких натаскивают кавказцев, не тех, что гавкают,
Новая пассия ушла легко, Опустошила кассу, и затем ушла бегом, В мире фантастов жить: не лавкрафт и не комикон Ушла. Но тут важен лишь приход
И дни бегут, как год за годом, Грязный гук предложит дозу, Ты возьмешь и улыбнешься, Дабы закрыться так просто простынью, Жить набросками постными, Постами с космосом. Мы станем взрослыми.
Мы взмоем вдаль, как небесный фонарик, Люди будут наблюдать, а после полезут за нами, Лестницы в небо подъездов, в желудке облезлых зданий, Где была любовь и тот банальный замес с пацанами.
Тут всем трапа и модных тапок - левый трёп, не так ли? Чувства - бартер, мода - кархарт, а руки - тентакли, Стадо - константа, силы иссякли, левые симкарты, Правые взгляды - мейнстрим, будто носить парку,
Следы от сиг в арках - наскальная фреска, Романтика 21ого - спамить смсками, Гонять на лезвии, винить во весь голос неместных, Что нам привезли это дерьмо и наебали с весом,
Ну а мы что? Чем наши жизни отличны? Ведь каждый год мы предъявляем своим вредным привычкам импичмент, Делаем массовым личное, ищем горе запить чем, В гонке за сничем, порою доходит до дичи.
А дни бегут как год за годом, Желтый кэмел травит воздух, На часах уже за "поздно" Планы по ГОСТу, кореш возле, И метроном в висках Прогноз погоды: русская тоска