Я думаю, во мне умрёт поэт, И чувства высохнут, и сердце снова превратится в камень. Я буду на стене висеть, как истинный портрет, Но не живущий в мире-океане.
Я буду одинокой и несчастной, И дом мой будет пустошью, представь: Я на полу сижу в каком-то сарафане, И рву листы в камин, и ранки на руках.
Во мне бледнеет искренность и правда, Я нелюбимый вовсе человек. И я тебя не встречу, даже завтра, Но встреча сладким сном коснётся моих век.
Нет- нет, не жалуюсь, оставь такие мысли. Я просто выброшенный с борта морячок, Что жаждет быть посланником всевышним, Что сыплет с неба счастье, как песок.
Я думаю, во мне умрёт поэт, Когда узнает, что влюблён безумно В того, кто время тратит напролёт И чувства дарит людям неразумно.
Я буду долго верить, что лишь ты Проносишь вдохновенно в мою душу Те строчки, как цветущие сады И греешь их теплом в декабрьскую стужу.