Я часто думаю о том, Почему же теряются люди. Исчезают, Закрывшись могильным крестом, Но ведь близкие люди, по сути. Они убегают, но боятся растаять, Лучше вдруг и внезапно пропасть. Людей разбивает о время и память, Людей так легко потерять.
Никак не понятен мне этот феномен: Ты нашел среди всех своего человека. Кусочек души, и ты им теперь болен. Расстояние? Чушь, оно не помеха. И страшно представить, какая ошибка- Уверенность в том, что он навсегда. По мне, люди- струны, и жизнь- это скрипка. А струны рвутся у всех иногда.
Было б прекрасно взять и оформить Собственность на своего человека. «Ты будешь моим навсегда, просто помни. Наша песня никогда не будет допета». Мне непонятно, как всё забывают Те, кто всегда помогали дышать. Страшно не то, что они исчезают, Страшно их просто не отпускать. Я верю, что где-то есть старое место, Куда попадают пропавшие люди. И как из вернуть , никому не известно, Из этих сложных, запутанных улиц.
Я часто убеждаюсь в том, Что многих людей похищает время. И не будут с тобою люди потом. Ведь не ноша они и не личное бремя. Люди сами других людей украдут, Увы, ведь они не для нас рождены. Говорят, что нужные не пропадут, Выходит... все не нужны?
*** И сидя в забытой прочими комнате, Вы поймете, что зря причины искали. И только тогда, возможно и вспомните, Что тоже у кого-то когда-то пропали.