А я вдруг понял: у меня так мало твоих бумажных писем.
Так мало я сказал тебе хороших слов,
Другие я стесняюсь говорить, и, впрочем, тебе до слов -
Плевать. Не в том ли смысл?
Не веришь тому, что говорят другие,
Видишь в словах ложь и в лицах неправду,
Ненавидишь пустословие, однако
Чувствуешь себя некомфортно в молчании,
Единственном, что несёт искренность и покаяние.
Ты разве не знаешь? Я - суицидник.
Я убиваю себя бессоной ночью и добровольным голодом,
Кожа моя чиста, но под ней - все сломано.
Я сам это все сломал.
Самобичевание - тоже вид суицида,
Ты так яро позоришь тех, кто режет вены,
Сберегаешь меня от подобного своей верой,
Но тебе абсолютно плевать, как я режу себя в душЕ.
Это, знаешь ли, больно до слез, когда,
Твоё тело хранят и оно живёт,
А внутри - лишь израненная душа,
В безысходности разум на части рвет.
Wolf 7.©
Дерьморифма, сути много,
Истощен, но пока не сломлен.
Wolf 7.© еще тексты
Оценка текста
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1