Небо дождями приносит мне море. Море скучает. На море неделю штиль. Море уже не плачет, не воет. Море уснуло на тысячу лет и на сотни миль. Ждет, когда я, задернув синие шторы, Приеду. И на пляже станцую кадриль.
Выпрямлю спину. Дыхну на него перегаром, А оно мне бризом в ответку по роже прямо. По моей рыжей наглой опухшей роже. Поскорее бы, боже мой, боже. Пальцы скрещу на удачу, может, поможет.
Море кричит мне, мол нужно тебя залатать, Я оторву от себя куски, только дыши. Хочешь, я реки свои все пущу вспять, Чтоб ими себя в тебя попрочнее вшить?
Просто сядь в поезд. Тут звезды чуть ближе, Только дотронься. Тут под гитару всегда звучит Летов. Тут зарыта в песке библиотека тобою любимых книжек. - Море, прости, не продают мне к тебе билетов.
Меня разобрали талантливо: за камушком камушек, Едва ли к крещенским морозам встану. Но все же шепчу морю я ласково в ракушку: "Жди, я скоро приеду, залечишь мне раны".