Я много раз пробовал писать весёлые треки, Увидеть что-то здравое в современном человеке, Но снова получается не в духе позитива, Прямое отражение реальности речитативом.
Снова песни о пьяни и рвани, Проживающих по-прежнему в убогой рассеянии, Оставшейся одной у разбитого корыта. Снова клавиши, гитара и монотонный бит.
Самого уже грузят эти темы, То ли недолирика, то ли стрёмный психоделик, А что делать? Если моя муза больна Идеей о русском возрождении.
Национализм мой во мне не даёт покоя, Кто я? Что я? Где моё призванье что ли? Писать песни? Да нет, это ж не работа. А кушать хочется с воскресенья по субботу.
Конечно это офигенно, чувствовать себя не овощем, Но я б не отказался в него переродиться, в общем. Ловить кайф, от непонятной псевдожизни, Не бояться упасть вниз за свои правые мысли.
Переходить дорогу строго на зелёный свет, Жрать, пить гадость и сдохнуть в 28 лет. Не думать ни о чём, дрожать лишь за свою жопу, Давайте, реинкарнируйте меня, без толку...