Энгельс - Саратов. Флэшбэк. Бигфут рекордс. Макаи. Бас, кик и снэр Эндрю Даурафта. Хатт, вэлком обратно. Дети ждали ветер метафор, смерти панчей, текст цунами, град из рифм, и всё это сносит твой терем нахуй. Много скопилось яда, желчи, историй и сил, и сонный тротуар снова ложится под чёрный ботинок. Под рёбрами Африка. Я так зажгу, что Бог будет робко подкладывать сковородку под задницу. Спроси у Литвиненко где в городе Энгельс гетто. Я в его сердце превращаю в этот текст свою бедность Меж серых крон бетонного леса пишу песни на мокрых листах дорожных полотен подошвами эирмэксов. Нега безмятежнее заставки искпи (XP). икс, ви, дабл ти (xvtt) в подземке кладу в лапы на бит. Почерк сырой как диктофонная запись. Кончились гонки за хайпом, всё пошло на хуй, я ушёл в андерграунд. Мой рабочий стол в окурках и следах от грязных чашек, рядом давит харю страгл (?) - это мой кот, если не знаешь. Я до утра буду ебашить каждую фразу, пока не вкатит и всё неплохо на сегодня, если в кармане есть пачка. Я в центре пентаграммы, вызываю свою тень на баттл - same old, motherfucker, но на мне новые раны. Снова чей-то звездопад типично стал светом подъездной лампы. Таблетки в стакан. Гнев и драмы в текст, ведь он стерпит, знаю. Можете развлекаться - вот вам мой чёрный ящик. Он полон жесткого страгла (?), глупо въёбанных шансов, моих фокусов и обманов, попробуй разобраться, но осторожней - по сравнению с ним Пандора как Санта Клаус. Не помню кем я мечтал быть, прошлое не берёг и слал на хуй, всё что построил я просто снёс под фундамент. Слёз не надо. Этот опыт я спрятал в карманах коженки старой, помню свои корни, но пишу новые главы. Не путай рэп с хип-хопом и рэппера с эмси, браток. Первое детям из школ, второе лайфстайл. Я без этого - никто. Брэйк и битбокс, с-с-скрэтчи диджеев, мэн, этого нет в интернете, пошарься в сердце, может где-то найдешь. Я по сугробам вдоль железной дороги, снег по колено, похуй, торопиться некуда, точно. Ночи - летопись мёртвых на полотнах серых заборов эмблемы, лого, тэги, скетчи, бомбы - несмешливый детский тоинг. Это и есть хип-хоп, он здесь, а не в тц и моллах. Снег в кроссовках, твой старый плеер и редкий свет из окон. Когда ты один и весь мир твой, когда череп прострелен всем спектром эмоций и охота чтобы время замёрзло. Это и есть хип-хоп, когда в твоей душе семь нот превращаются в сто, а текст несёт бесконечность миров; когда облако дыма в потолок и без какой-либо причины тебе хорошо, чувак, это и есть хип-хоп.
Все вместе на месте. Прибавляем громкость. Я ??? таким же, как и был, йоу. Простыми словами, чтобы все ???, куда смотрим мы сами.