Тёмно-пепельное мрачное серое небо в марте Вовсе не вписывается в представление о весне. Как и верное представление о любви на карте Жизни не вписывается в созвучные надписи на стене.
И во сне намного проще опоздать на поезд, Чем наяву. Как будто мы шагами отмеряем верность. В сущности, чаще меняя экватор на полюс, Доводя до хрипоты голос, чтобы больше не пелось.
Владея памятью, не как силой, но как бременем, Сливаясь со временем в единое целое, Понимая, что в руке не синица, а перепел, Всё же смотрим на past, как на чистое, белое.
А фьорды так же шумят, унося всё истлевшее, Сбившееся, сломавшееся, в виде чистого льда. Будто бы желание избрать из двух зол меньшее, Пьём жадно вешнюю, словно это святая вода.