Субботний вечер, я один согреюсь алкоголем, Среди осенней суеты я стал собой невольно, А так хотел было срубить я свой недуг под корень, Позже распрощаться, плюнуть в зеркало, но я - штамповка, которых тысячи.
Мы со штрих-кодами в душе Шагаем из подъездов по делам, будто через конвейер, Как угораздило поддаться манекену, Мои чувства мрут в бокале на столе, теперь, вроде, раздетый.
Твой юный шарм мне Не даст покоя, Будто бы попали в лимб, И я попадаюсь снова. Но даже тут удушат километры, Когда безнадежно жду, Что в пластмассе родится сердце.