Шёпот, нет его. Тишина, словно пух. Окутывая всё вокруг. Ветки, видя, кланяются ей, Трава трепещет там во тьме, готовясь к странным ритуалам. Весь сок с Земли вобрать.
Руны шепчут заклинание, на поясе дряхлой и с клюкой Волочит ноги за собой, кому вслед ворчит, что б дожидались, Сорвав заветную траву. Бредёт. А если кто уйдёт - нагонит дух твой, погубит, иль заберет.