давят на память,как кнопками пульт, давятся жалостью дней- такие,как я возводят боль в культ и наслаждаются ей.
это не холод.зима тянет с крыши, молотом падает вниз. ты говорила "молчание золото" вот и заткнись же.не спишь день,два,четыре,на пятый боишься слиться с пунктиром,остаться страницей, клеткою поля в огромной тетрадке... это так больно-смертельные хватки острыми пальцами в ткани,под кожицу.
После? проходят,боясь поздороваться, руки в карманах сжимают,кукожатся, словно чужие и с разных планет. нехватка тебя мной почти незаметна, как дефицит алкоголя и кальция.