В скупом свете убогой комнаты погружаюсь в твой сочный воздух. Смутный образ, забитый листьями в простыни, что ты делаешь, Солнце, в этом клоповнике? В бесконечных шагах по городу я отдал недели ночей, как впрочем и он мне - это предельно раскованное, но несмелое бегство к небольшому теплу, чужому голосу, телу.
"Я нашёл, я нашёл тебя, милая, вот наши крыши, мы дышим ими и окнами настежь. Но кто знал, что скажут доктора клиники по поводу твоего сырого кашля." Не было смысла лезть в постель, ведь уже завтра болезнь может убить юное тело. "В эту ночь, прежде чем упасть в лёд, я согрею, будто скорлупа, буду окружать собой."
"Не засыпай, сыграй привычное на клавишах, что пропитались запахом нервных пальцев курильщика." Знаешь, и мы ждали утро, слушая как снизу, там и тут, смеялась толпа напичканных сук. Мы стояли так же, прислонившись к окну, ненасытно глядя на тысячу лун. Не оторваться, ведь было жаль засыпать на пару минут, ибо мы знали, что времени осталось мало.