Голова что бы думать, рот что бы дунуть. Если здесь поэты все тогда их пустим кругом. В ваших текстах ругань, дисите друг друга. На смысл забиваете, думать же так трудно.
Лучше забить косого, на лавочках как совы. Там забить боссого, душу на засовы. Никто не ценит слово, горло хочет "злого". Каждый крут дома, но здесь каждый второй клоун.
Выдвину проблему молодежи, проблему рэпа все же. Здесь ценят по одеже, гибнут из-за цвета кожи. На бутылке прожиг, нищим плевки в рожу. Но мы подняться сможем, пусть даже и в коленках с дрожью.
На плечах апарат который против стада. Выделюсь из 100-а да. Но был таким же слабым. Таким же давал краба. Биточку всегда радый. Думал головой с братом а не жопой с прада.
Ты хотел надуться, а я писал под утро. Ты за понты базарил, ты типа крут, да? У тебя штаны со стразами, ровесников пугаешь сглазами. Многое видал можно выдавить из глаза мир.
Вами правит то что в кошельке на дне кармана. Радует подарок дорогой от папы с мамой. Классно когда нос морозит в клубе или прут колеса. Модно таскать шмотки с цифрой 228.
Убитые поэты на микро качают толпы. Но как-то мало толку, тихо или громко. Кричи пока не лопнишь, им бы только полку. А может и укол там, увы но трезвый мир еще давно был продан.
Дележка по породам, какого папа рода? А кто-то ждет момента закрыться крышкой гроба. Пробуй потянуться к свету, трезвый. С головой на плечах, донеси крест свой.
Они не думают они идут туда где круто. В мир самокруток, препараты жрут там. Это же модно убиться водным. Плотно затянуть, прикинуться взрослым.
На понтах вынести батину зарплату. Типа ты богатый, рядом с тобой братья. Я улыбаюсь, куда мир катиться? Мы как фигуры из воска под солнцем плавимся.
Мы разучились думать, и медленно погибаем. Были сильной нацией, а сейчас хуже роботов с китая...