Последняя ночь, Пора наблюдать тени столетия. В груди торчит строчка, Разрезав на до и после \"смерти нет\". Пора вспоминать, Места, где бродил, не зная, что-почем. Наивно на мир вокруг смотрел, восхищаясь шепотом. Вот старый альбом, в нем мальчик стоит в пальто, поношеном. Он так одинок, он не нашел никого похожего. Но где же любовь? В какой подворотне лета прячется? И почему не сбылось, все то, о чем так мечтал мальчик тот? Но вот ирония: Тот мальчик - это просто Я Но вот ирония: Тот мальчик - это все-еще Я