Не рассказывайте мне про торонто. Я сижу в строительном вагончике, обложенный камнями, и меряю микрометром свою суть. Ссучились на меня небеса, в этих краях не было дождя уже несколько лет, А я как всегда все порчу. Чертовы истерики и вычеркивания людей. Ты ведь сам виноват. Все начинается с «быть добрее», а заканчивается розовыми закатами из мультиков про пони. Я – свой самый верный поклонник.
Мне не вычертить на миллиметровке себя в масштабе один к пяти, Я опять облажался, Я опять сижу взаперти один. Мы мстительны. Только она другая. Как ей это удается? Она все про меня знает, только вот никогда не станет выдавать это другим. Мои друзья – созвездия подальше от фонарей и кошки на растрескавшемся асфальте. Вчера я видел млечный путь на сорок седьмой широте. Отстаньте от меня, умоляю, отстаньте И когда-нибудь я обязательно стану нормальным и заведу детей. Построю дом, посажу дерево, возьму кредит на кроссовер, Буду спорить с отцом и копить на поездку к морю. Но пока я только изредка слышу стоны изнутри, Парирую язвительные высказывания, Читаю вроде бы умные книжки и, прошу, не смотри на меня заранее перед тем, как решишься заговорить.
Что за привычка, Искать чужое в чужом? Я сжёг последнюю сигарету, когда задумался. Больше денег нет. Забылся тревожным сном о распятиях и мужественности, Проснулся, нехотя к ней подошёл и снова как будто выжег взглядом на коже её разности глаз, мозолей и бесчеловечную праздность. Она разваливается в моих руках, как песок. Делает вещи, о которых потом пожалеет, как дикое растение, источает ароматный сок И бессмысленность строк её Хватает, сжимает, съедает, мнёт, Но ей почему-то не страшно. Во мраке мурашки от совершенно идиотских мыслей, Зависнуть бы где-то между просекой и пашней И не возвращаться, не быть лишним На этом празднике жизни, где ни для кого нет «единственных» и «наших».