И мне по мойму не создать тот мир, под пойлом, диким воем, растроеным, перемешаным с кровью и горем, корит до боли, прикованый, к тебе по мойму, в горле комом толи горчит толи колит, а в остальном спокоен, мне мозг порой кричит не стоит, а сердце стонет, две по сто, упал под стол пластом, мне надо еще две по сто, мне говорят постой, а мне бы щас пистоль, и нет не на пистон, и надпись на бетоне, тот что в земле утоплен, он был хороший и простой, любил расказывать истории, верил в любовь, но был убит тупой пиздой, что ж поменем с добром, и пусть себе пацан покоится переместимся за застолье, всех прошу за стол.
походу тут все празднуют, а кто действительно скорбит, ты не залечишь фразами, поток язвительных обид, не надо зрителей судить, и злить не надо их, их взгляд из длительных орбит, пал на того кто был убит.
А тут не так уж плохо, прохолодь, не то что б холодно, я крохотный такой, подняв вверх голову, хотел увидеть голубей, но вороны на головой, по горлу лезвиями голыми, махнули веером, я тихим голосом, спросил их где я, но вместо говора, услышал вдруг удары грома я, все так знакомо, мой блокнот, бутылка кока-колы, мне буд-то по наклону, бежать мне так легко было, но яркой вспышкой золота, посыпались узоры комнаты, и знаешь не был зол я там, мы тут все будем поняты, последний удар в колокол, прощаюсь, я бью поклоны вам, и чесно я не злюсь, просто ужасно голоден...