В доме моем вянут розы. И от случайного ветра Листья их по полу носит, будто лодочки по волне. Все это было бы просто, если лето сменялось бы летом. Это лучше для нас, но для роз опасно. В чем же секрет? Рос куст, и нас радовал роз цвет.
Но не то, и не это. От роз осталась лишь мечта о них. И этот стих скор. И уколом в укор - лишь утренний сор.
И просто-навсего слово, и всего-напросто нота. Черная вязь на бумаге белой делает властью власть. Ластятся слабые, словно кот у ног, получая пинок. Ты, верно, думаешь - слово вдруг станет делом? Вот и сбылась новая власть и царствует всласть.
Но пасть так вряд ли можно. И, осторожно избежав напасть, Надо унять страсть, и над слабостью встать, и слово сказать.
За эти ноты и за то, кто и что ты - Скор и спрос, и суд. Но и я не прост, и меня спасут!
В доме моем вянут розы. И от случайного ветра Листья их по полу носит, будто лодочки по волне. Все это было бы просто, если лето сменялось бы летом. Это лучше для нас, но для роз опасно. В чем же секрет? Рос куст, и нас радовал роз цвет.