В бокале пляшет заманчиво солнечный круг, И дым свивается в странные контуры рук; Я не дурак: я играю с огнем. Когда к лужам липнет тополиный пух, Когда всякий огонь в моем сердце потух, Ты приходишь и пьешь вино.
Ты приходишь и пьешь вино, Запиваешь вином тоску. Каберне – к мясу, Шардонне – к рыбе, Или наоборот. И молчанье у нас одно, И одна тишина в мозгу... Если солнце здесь не остынет – Значит, где-то кого-то зажжет.
Мы с тобой, вообще-то, вымирающий вид, Как у каждой куклы, у нас рот зашит, В нас булавки – и слепы глаза. Мы с тобой привыкли страдать за других. Если ты не точно – то я из таких. Под язык таблетку... Все, что завтра, - я за.
Ты приходишь и пьешь вино, И смеешься... но как-то не так. Руки теплы, а душа – как льдина, или наоборот. Наши жизни – как цветное панно, Его сделал какой-то чудак... Но если солнце здесь не остынет – Значит, где-то кого-то зажжет.
И по кафелю цокают каблуки, Оставляя пороги моей реки. Гаснет свет... Я смертельно устал. Где-то очень отчетливо хлопает дверь... Интересно, куда ты пойдешь теперь? Я играл с огнем – и проиграл.
Но ты придешь и будешь пить вино, Оставляя в бокале боль. Судьба меньше даст, и больше отнимет – Реже наоборот... У нас сердце с тобой одно, И один на двоих покой. Если солнце здесь не остынет – Значит, где-то кого-то зажжет.