Взглядом тёмных окон смотрит город мокрый, Кроны жёлтой охрой шлёпают о стёкла по ночам... По ногами лужи.ветер листья кружит... Словно сор ненужный, отметаем дружбы сгоряча.
Заперты все двери. Тем, кому не верю , Счёт давно потерян. Что какими мерить мерками? Пятаком разменным? Океаном пенным? С грустью откровенной смотрит отраженье в зеркале..
Вороньё между небом и крышами, И вода между крышей и тучею... Как аукнется - так и откликнется. Ну а нет - это, может, и к лучшему.
Вырванной страницей, перелётной птицей, Былью-небылицей, резвой колесницей мчится прочь... Кажется знакомым, за листом сожжённым. Мною непрощённый, думает о чём он в эту ночь?
Разлинован ливнем осени ленивой, Усыплён мотивом тихой песни дивной городок... Кажется : как будто дверь негромко стукнет, И усталый путник робко переступит мой порог...
Лужи закипели. В грохоте капели Слышно еле-еле : точки ли? Тире ли? Может,SOS? Строчкой недопетой об ушедшем лете На листочке в клетку ясен стал ответ на мой вопрос...
Понимаю с позиции взрослости: Всё когда-то и кем-то прощается. И, куда бы мы их не забросили, Бумеранги всегда возвращаются..
Эх, рвануться бы в утро туманное, Разродиться бы этаким "опусом"... Мы себя можем долго обманывать. Осень - всё принимает по описи.
Дождевые капли падают на шляпы. Тучи, как котята, стряхивая лапы, брызгают.. Дворик полусонный,дворник в балахоне. И глядит ворона в небо. Обречённо-низкое.