Тусклая лампа, по полкам книги, журналы и, Забился, устал, отвернувшись к стене Упал, поскользнувшись на жизненной тропке, Он словно один, в мире из страхов и тонущей лодке, В руках бестиарий, а рядом Библия проклятых глава номер 8, Плеер, репит, la danse macabre и он так похожи,
Не передать словами что ощущает он сидя в заперти своих страхов, Фобии выше него, к черту прогнившее общество, Он понял давно, мир не его, его - одиночество, Мысли о двух метровой яме и надгробии \"жизнь\"
Ночью опять будет тыкать в себя стволом пистолета, Страшась нажать на курок и запачкаться кровью, На утро встанет, идя на пары улыбнется о чем то своем, Придя усядется за этот же стол, опять бестиарий, Завтра возможно будет дочитан и Лавкрафт, Вокруг сотни народу но он одинок, Как будто изгнали из племя шакалов И так сутками, целыми днями, ночами, годами, Он просто один, уже просто достало,
У многих вопрос возникает, почему я так описал, Под маской этого юнца я сам, вот тебе и фокус...