Закрываю глаза, я вижу солнце, открывая - только мрак, Замкнутый где то там в себе, ища кучи бумаг, Но с каждой секундой приближаю цель, маленький шаг \"Бестолочь, где ты свой талант спрятал, на дне какого моря закопал?\" Порою твердит мне мой вечный визави из зеркал, Пусть смотрит на меня, Я острю, подкалываю, пусть осудит меня, каким бы я не стал для него но тем не менее но...
Под сплетение рук, под синхронным биением сердец, Где то там в глубинах моей грудной клетки, под змеинной кожей, Бьётся исполин из плоти и крови, с выбитым клеймом изгоя И все что я пишу ночами мне постоянно шепчет в уши он,
Навеки одно целое с ним, слиты в едином сосуде из тела, Сменяем маски от радости до депрессии, ненавидя сверстников, Мы переплетены с рождения, мы пример того как, Человека за мгновение может захлестнуть мрак
Свиты из бесплотного холода, заштопаны белыми нитями предрассудков, И словно псих, спускаю с поводка ночами второе Я, Который пишет тексты что граничат с рассудком, Постоянно втирающий что каждый первый мне враг,
Внутри пустоты тишины наполненные моими проклятиями, Я поглощаю сотни строк будто холодный лед, Тишина примет меня вновь в свои объятия, И внутренний урод напомнит что я давно уже мертв...