Очередные строки оставлены на заметках тетрадей, Очередные бессонные ночи, тусклые блики от лампы, И эти песни как награды, которые годами ждал я, Буквы на клочках бумаги, будто на груди медали
В этом здании холодно и пробивает озноб, Как в душе у множеств гнев и злость, Там союзница утренних, самых таинственных снов, По новой дорога, снова по ямам перестуком колес,
Фортуной оставлен один, навеки ей брошен, И если вся жизнь - скитанье в мире историй, То лучше смерть в море из грусти и боли Смотря с обрыва которого ты видишь лишь слезы
Я мешок с костями из кожи, но все еще живой, Я не великий мудрый старец, подумай головой, Под холодный осенний и морской прибой, Приходит осознание, что нужно подняться пред собой
Пп Под блеском трех солнц, Все вдруг родным стало, Вся боль и немощь вон, На век все пеплом стыло, От праха не видно и края, А что увидишь ты умирая?
2кп
Куча смятых листов в мусорке, на полу и на кухне В буквах, цифрах, просто не переживших затишья, Без полезные тексты песен, что веками писал я Теперь не больше чем обрывки листов из тетрадей
Пыльные летописи, архивы, покой их вечен, Сотни историй лишившие меня сна и речи, Здесь боги не властны, весь век скоротечен, Душа по новой беспечна, А мир искалечен
Зачем в мире война, если война у каждого внутри? Зачем убивать других, если вы всё равно мертвы? Зачем вам общение, если вы все не нужны? Зачем вставать с утра, если нет единства страны?
Я создавал свой мир, но он из других зданий, По серым переулках избежав бесконечных блужданий Ты сможешь отыскать души что скрыты в этом тумане? Ведь не в здании холодно, а просто из окошка дует...