Акварелью на мокром стекле город-призрак в расплывшихся красках, на свирели сопит в сентябре нищий ветер, фальшивя ужасно, дом — аквариум наоборот, рыбы тычутся слепо снаружи, в их зрачках, как в икринке малёк, человек, эмбрион неуклюжий…
Это мысли немые его, ускользнули, виляя хвостами, и теперь, будто в старом кино, ловят воздух беззвучными ртами... А о чём то кино? Треск да стук, по стеклу разбегаются кадры - - дождь брезгливо, с кистей длинных рук, на окошко стряхнул градом капли...
Преломляясь, в оттенки дробясь, акварель ручейками стекает, под напором окно, растворясь, быль и небыль перемешает, человек поплывёт в пузырьках, чтоб глотнуть жадным ртом чистый воздух, город-призрак останется в снах, лабиринтом извилистым мозга...