Порою по улицам ходишь, молчишь, Мечтаешь о бурях, на жопе сидишь, Пьёшь пиво, ешь мясо, стираешь носки, Смолишь сигаретки, кропаешь стишки. Жаль только, что мало для них новых тем И, видимо, скоро не будет совсем. И кто-нибудь спросит тебя: «Как живёшь?» Ответишь: «Нормально» и тут же поймёшь: Вчера по причине Нелёгкой Судьбы Закончилась эра Прекрасной Борьбы. А может, потом всё начнётся опять, Очкарики умные будут стебать: «О, да! О, да-да!» И сироп – через край. И хлопать в ладоши – ещё, мол, давай! А после – «хуйнёй занимаешься, друг. Плохому танцору – хороший хирург». Как кончилась радость, как тянет на грех, Признаться и рад бы, да некому… Э-э-эх! И будет кино, и вино, и окно, И что ещё там… Да не всё ли равно? Вот так-то. Понятно теперь? – Ни хрена. Зачем навалил ты мне в душу гавна? Всё новые поводы ищешь поныть… Тебе, может, просто не хочется жить? – Да я не умею… – Опять за своё?! – А как? Я не знаю… – Да так же, как всё!!! Как небо, как солнце, деревья, моря, Как Правда, как Вера, как Песня, как Я.