А во дворах всё та же погода. На мониторе бесконечно твоё фото. Мы расплескали бокалы с краской. Эта весна пришла безучастно.
Мы часто сидели на этих балконах. Менялись словами, менялись по новой. И сколько бы не было суток. Я доедал с лица твою пудру.
Кажется вверх улетали мы. Чтобы смотреть суетливыми. Мы поднимались всё выше. Пока не сожгли свои крылья.
И вот мы падали вниз до земли. В разные стороны кидая перья. И мы понять так и не смогли. Что разобьемся об эти стены.
Эта высота не по силам. Если у тебя мои крылья. Это никогда не простить нам. Если всё останется пылью.(2х)
И чё, любовь там? Да, не, не было. Это только боль, любовь Эболла. Или Эбола, да знаешь, не важно. Я в книгах не читал, о том, что жить это страшно.
Пройдёт еще пол года и я забуду. Забуду цвет твоих волос и память кину в урну. А может ну их, давно всё забыли. Но за пол года, мне точно не вырастить крылья.
Т где там сейчас, хоть счастлива? Ну да, я понял, можешь не рассказывать. А я всё тот же бездарь, по музыке пишу тебе письма. В эти песни грустные.
Да не, там, чё ты, перестал я пить. Я перестал гулять по хатам, перестал любить. Да я устал уже, думать о тебе. И я надеюсь это последний куплет.
Эта высота не по силам. Если у тебя мои крылья. Это никогда не простить нам. Если всё останется пылью.