Писателями становятся не случайно, Они привносят на Землю чистоту. В их жизни слишком много тайн, Которые открыты лишь родным. Встречается в глазах их только радость, Что закрывает опыт, груз веков. Но складываются строчки мирозданья, Что освещают душам путь домой.
Для нас они, слагают строчки, О войнах, мире, также о любви. О том, что жизнь проходит очень сложно, Но мы такой должны её любить. Для нас они, не дописали строки, В жару полудня или поздний час. Писатели, музыканты и поэты, Те, что исцеляют душу нам.
В библиотеках книги их читают, В устах младых их строчки прозвучат. Они ушли от нас, но никогда не умирают, В рассказах и стихах своих живут. Ведь так и я, сегодня или завтра, Уйду, не дописав последних строк. В ту даль, куда ушёл, ушёл от нас недавно, Писатель и редактор, Иван Хомяков.