Помнит сознание и запах духов, Режущий нос, но самый любимый, И сотни потраченных пятаков На дорогу до квартиры на Кима.
Помнит, как горек был алкоголь, Твои пальцы, пахнущие табаком. Я – фаталист, и такая досталась роль - Быть твоим преданным дураком, Быть тобой преданным дураком.
Лижет набегающая и пенная волна от пят и до головы, Тело твое нежное и такое хрупкое, как хрусталь, А волосы твои растреплены, цвета вишневой смолы. Но взгляд твой почему-то направлен куда-то вдаль, Туда, где покажутся корабли. Туда, где покажутся корабли. Мы так юны и малы...
Словно вуаль с черно-белых клавиш Соскальзывало платье в рубчик-вельвет, Я играл на ребрах твоей тонкой талии Руками холодными, словно снег.
Я был нежен к тебе, а ты нежна! Я был нужен тебе, а ты мне нужна! Игра слов даже тут не важна, Ежели ты влажна.
Мы, как свечи, воткнутые в пирог, Задуты под ахуительный тост. Я кропотливо свой строил мост, Который так просто сжёг...
Болтать и впустую лить - не умно, Потому не рассказывал о таком: Я помню всё, связанное с тобой и мной, Вплодь до пальцев, пахнущих табаком.