Мягкий снег разносит ветер где-то над Москвой, Хочет землю теплую покрыть. Все никак не удается женщине одной, Маленького сына уложить. — Мама, я попозже лягу, сразу же засну, Я давно хотел тебя спросить, Я свою одежду, мама, после уберу, Можно мне с тобой поговорить?
У красивой мамы очень грустные глаза, И уже седая прядь волос. Никогда она не сможет сыну отказать: «Задавай свой маленький вопрос». — Мама, я искал открытки в ящиках стола, Извини, случайно я нашел Там, в коробке черной, где бумаги у тебя, Пистолет тяжелый и большой.
Я его, увидев, мама, только подержал, А потом на место положил. Он на старых серых фотографиях лежал, Я не буду трогать, пусть лежит. Я все эти фотки, мама, тоже посмотрел, Там какой-то дядя молодой. На одной помятой сбоку надпись — «Алексей», А на остальных он, мам, с тобой.
Ты не плачь, мамуля, и, пожалуйста, прости, Еще можно несколько минут? Пусть они там, в школе, мам, ты только не грусти, Вороненком все меня зовут. Если хочешь, я поеду в этот раз с тобой. К тем, мамуля, стареньким крестам. И не буду хныкать, мама, сколько хочешь стой, У плиты, что с надписью — «Иван».
У красивой мамы очень грустные глаза, И уже седая прядь волос. Маленького сына, тихо плача, обняла: «Вот, сынок, какой большой вопрос». — Ты, Алешка милый, поскорее засыпай, Я тебе тихонько расскажу, Про далекий белоснежный позабытый край, Северные реки и тайгу.