Есть много песен о любви, И о Париже - се ля ви, И об Одессе, красоте приморской, А если честно говорить, Мой город вырос на крови, Мой город вырос на крови Шахтёрской.
Здесь шахта свой открыла рот И каждый день добычу ждёт А заправляет не сметаной, Кромсает лаву на салат, Пред нею каждый виноват, Когда под выброс угодил Метана.
Но я ещё не всё сказал: Здесь люди гибнут за металл, Хотя, конечно, в меньшей мере. Для металлурга - не вопрос, Как заработать силикоз, А кто с песком его добыл В карьере.
Чтобы гудели кабаки, И чтоб у Кальмиус-реки По полной можно было б оттянуться, Короче, чтоб создать уют, Повсюду мрёт рабочий люд: Не всем со смены суждено Вернуться.