Только пламенем осень прикоснулась к листве, Только капелька крови затерялась в траве, Только доля секунды, чтобы жизнь оборвать, Я умею прощаться. Не умею - прощать.
Слишком давним был выбор, стало прошлое сном; В зеркалах отраженье с повзрослевшим лицом, И давно - даже память истончилась, как дым - Нету той, что сменила свое имя моим.
Это плата за силу. За свободу в себе... Доля слабых - смиряться, не перечить судьбе, Каждый день- испытанье, каждый миг - на краю... Только сильный по праву выживает в бою.
Говорят, мы жестоки. Жизнь - жестока вдвойне. Нету места игрушкам на реальной войне, Нету места для сказки средь реальных смертей, И пускай мы циничны... быть наивным - страшней.
Обыватели слепы. А ведь правда - стара: Нет и тени преграды на пути у добра, Благо все оправдает: не убийца - герой!... Нам хотя бы не надо лицемерить с собой.
Да. Ничто не дается без уплаты цены: Мне пришлось научиться нападать со спины - Мастер был непреклонен: «Бой - не сфера святых: Лишь один в поединке остается в живых».
И пришлось научиться выжидать и терпеть, Стиснув зубы от гнева. Никого не жалеть: Состраданье - не благо, ошибается Свет... Там, где жалость приходит - уважения нет.
Мастер был непреклонен. И жесток, как всегда. Я училась терпенью, выжидая года, Я училась свободе - от нее в двух шагах, Я училась сражаться - на реальных врагах.
Я умею прощаться. Не умею - прощать. Только Мастер... и рана в черной ткани плаща, Только джедай... с прожженной, черной дыркой в груди,