Люди идут по свету, Им, вроде, немного надо: Была бы прочна палатка, Да был бы нескучен путь... Hо с дымом сливается песня, Ребята отводят взгляды, И шепчет во сне бродяга Кому-то: "Hе позабудь!"
Они в городах не блещут Манерами аристократов, Hо в чутких высоких залах, Где шум суеты затих, Страдают в бродяжьих душах Бетховенские сонаты, И светлые песни Грига Переполняют их.
Люди идут по свету, Слова их порою грубы. "Пожалуйста, извините", - С усмешкой они говорят. Hо грустную нежность песни Ласкают сухие губы, И самые лучшие книги Они в рюкзаках хранят.
Выверен старый компас, Получены карты и кроки, Выштопан на штормовке Лавины предательский след... Счастлив, кому знакомо Щемящее чувство дороги, Где ветер рвет горизонты И раздувает рассвет.