Подобно Флагу на Ветру, подобно Пуле по Виску, подобно Очереди в Зной, живёт мой Волос сам не свой. живёт мой Голос сам не свой. Как будто Пуговицы в Ряд, как будто пробежал Отряд, как будто Бесконечные Дни, бегут за мной мои Шаги.
Это не я, Забытые Голоса растерял, это не я, как белые детские Руки в Пустоте, это не я, как Сон, который невозможно забыть, это просто всё! ЭТО ПРОСТО ВСЁ, как Жизнь!
Словно Птица под Ружьём, словно Небо за Плечом, словно как Последний Крик, улетает Взгляд мой Миг.
в Потеющих Стёклах, в Стареющих Лицах, в Заброшенных Окнах, Отражение моё!
Это не я, как Мир Безумный в Припадках лет, это не я, как Осенью Лишние Листья, это не я, кому-то всё пытался отпеть, это просто всё! как Смерть!
Разбитую Голову склонил, видно нет уж больше сил, под Дракой Солнца да Дождя, Бытия-Небытия, кого-то вновь не полюбил, Оох, да не добил, Сегодня Жил опять не я! Сегодня ЖИЛ опять не Я! Это просто всё как Жизнь! Это просто всё как Смерть! Это просто ВСЁ...