Что ни вечер он приходит, За его спиною лес, Легкий невод свой заводит С песней, что полна чудес. Но прельщается на диво Красотою рыбьих глаз, Из сети его лениво Ускользаю всякий раз.
Рыдаю в исступлении, Кричу: сильней тяни! Но в сумрачном томлении Плывут за днями дни.
Что ни вечер я латаю Его сети ячеи И узором в них вплетаю Лучшие цветы мои. Я большая мастерица И затейница. Увы, Он ярится и бранится, Что опять полно травы.
А я бешусь от ревности, - Узри, - кричу, - узри! Но знаю: на поверхности Лишь ил да пузыри.
Что ни вечер меня губит Жадной нежности порыв, Ведь всегда в немые губы Он целует сонных рыб. А потом от счастья пляшет И поет о чудесах, В жирной слизи весь и даже С чешуею на усах.
Ах, если б также шибко он Был счастлив наяву, Когда в венке кувшинковом Я перед ним всплыву.
Что ни вечер сразу в заводь, Где горит его костер, Стаи трепетных мерзавок Я сгоняю с давних пор. Я уже почти не прячусь, Лишь боюсь который год: Он насытится удачей И однажды не придет.
Но там огонь колышется - Вот чудо из чудес! Из леса голос слышится, А кажется - с небес.
Но вновь огонь колышется, Вот чудо из чудес. Из леса голос слышится, А кажется - с небес.