Совсем недавно, мы могли вздохнуть спокойно, без печали, и часть души своей запрятали в словах, покрытых злобой. Неважно то, что мысли в спины вам в слезах вослед кричали, довольно с ними, стыд и срам, всё через полночь в крайность шло бы.
Удел мечтаний – правота и вольность жизни, свет померкнул в пустых, давно иссякших смыслах всех стихов и глупых песен. Ну вот, всё стало на свои места, я – грязь, по вашим меркам, подумать только, мне пятнадцать, а вокруг планета бесит.
А сам пишу, не зная что, зачем и как – нет правды в этом, я в кому, если пару раз еще мы тут за правду пискнем. Забыл, когда считать себя я стал совсем большим поэтом, увы, простите, я соврал, ни капли с вами не был искрен.