О, Боже мой! В такой момент Мне лучше не писать стихов. Но дать себе такой запрет Я не могу, и нет оков Ползущей мысли, как змее, Что так бесчувственно живёт. И результат – мой лжешедевр, Очередной стишок-урод.
Я ненавижу свои сны, Когда в них сбывшееся – муть. Я ненавижу сушь-стихи, Где тянет всё перечеркнуть.
Ну, для чего я всё строчу И на бумаге лгу, как встарь, Что этого сама хочу?! Поэзия – мой Секретарь.