Мне нет опаснее обмана, Чем красота тех гадких клавиш, Что, перестав вдруг быть немыми, Берут за душу, и тогда Их, замерев, я слушать стану, Им своё сердце открывая, И хуже нет тогда беды мне, Чем эта красота. Как на душе бывает чисто, Когда зазубренные звуки, Смягчаясь, поплывут до неба И растворятся не спеша. Прекрасны руки пианиста; Прекраснее, чем эти руки Нет ничего. Я верю слепо, Что очищается душа. Но это только отголосок Неведомой, прекрасной жизни, Что воскресает в снах. И в сказках. Мечтах. Легендах. И в раю. Там небо медным купоросом Так подавляюще лучисто! Нездешний сплав поющих красок Я в звуках этих узнаю.