Поэт, который не пишет, Бог, что в себя не верит Зачем-то все еще дышит, Зачем-то себя жалеет. Зачем-то изводит время, Изматывает минуты, Зачем-то кому-то дорог, Зачем-то нужен кому-то...
Оставь меня простым таким, Зачерпнут светом через край, Неси меня и разбирай, Затихнуть от твоей руки. Сохрани меня в памяти Будто дорог тебе и вправду, Будто верен, как зверь прирученный, Будто совсем не скучный.
Мама, мам, я разучился притягивать добро. Правда? Жаль, А знаешь, мне все равно...
Думать об отвлеченном, Сдерживать дыхание, Простая жизнь, И смерть простая.. Я зарекался говорить возвышенные вещи, И мысли в потолок, не в вечность, Вечно так.. По телу шрамы, То в драку, То в храмы. Казалось главным, Четыре стакана совести И пьян теперь, И что-то чувствую, но Минуты не слушаются..
Рождаться в полдень, Переворачивать утро и ночь, Делить себя на главы, Проверять на прочность. Прислушиваться к тишине, Доставать все, что нужно оттуда, На ощупь примерять к себе И выходить туда, где людно. Поддаться потоку, Поддаться совести, Чтоб потерять себя И большее приобрести, Выключенное Я, Спрятанное между строк, Взорвется в тишине Разбросанных листов..
Мама, мам, я разучится притягивать добро. Правда? Жаль, А знаешь, мне все равно...