Птицелов, птицелов, покажи мне свой улов! От одежды твоей пахнет хлебом. Божий дар, твой товар, не носить бы на базар, Отпустить бы соловья прямо в небо.
В тесной клетке твоей петь не станет соловей, Будет сниться ему лес и поле. Словно снег для зимы и как странник для сумы, Он рожден соловьем петь на воле.
Хорошо бы ему, позабыв свою тюрьму, Воздух трелью пронзить на просторе, Мир замрет не дыша, вздрогнут листья, как душа, И заплачет зеленое море.
Птицелов, птицелов, разве это ремесло? Отнимать голоса у природы? Божий дар, твой товар, не носить бы на базар, Отпустить бы соловья на свободу.