милый мальчик, какими с тобой мы были веснолетом каких-то семь лет назад? мы из прошлого нынче покрыты пылью так, что не заметив, проскочит взгляд.
мы весною стали нужны друг другу, серый взгляд поймал в моих карих блик. мы мотали дни по большому кругу, и они промчались, как краткий миг.
я была чиста, ты наивно-молод, и молчание делало всё за нас. это как приехать в знакомый город, подобрав совсем неурочный час.
ты меня желал, не познавши страсти, не узнав, что бывает у ней накал; я и слов не знала нежнее "здрасьте", и что флиртом можно послать сигнал.
в ожидании был ты того, что я бы в тот далёкий год не могла свершить. на меня смотрел ты и думал - баба; не целует - значит, в душе гранит.
только я не баба, едва ли девка, или кем была я в тринадцать лет? на душе тогда не стояла метка, что её променяла на горсть надежд.
да и ты не мужчина был - милый мальчик, до сих пор приходящий ко мне во снах, как тогда - наивный и не обманщик, мою руку держишь в своих руках.
и наутро, лишь просыпаясь, снова я отправлюсь в мыслях в двухтыщасемь, подожду под окнами возле дома, проведу с тобою по кругу день,
и открыв глаза, я пойму, что в прошлом, и в далёком, мальчик тот милый мой. сероглазый взгляд, что смотрел тревожно, что тогда позаимствовал мой покой.
милый мальчик, знай, что в душе навеки я тебе оставлю твой уголок. с того августа мы до сих пор калеки, потому что каждый из нас не смог.