Стекают капельками как с белья, измена совести замученного "я". И грусть, и пепел в хрустале дымится. Затяжка, кольца, наконец струя пронзает воздух прожитого дня. И тишина. Звук сердца, словно поезд мчиться.
А где хвала? Где благодарность словом? Я знаю, что под солнцем мы не новы. И взгляды наши так банально прямы. я про себя за всех не буду снова.
Я снова тут средь запаха гнилья. Опять среди безумного зверья. Мне снова сон один и тот же снится. Стихают капельками как с белья. Измена совести замученного "я". И потух. И пепел больше не дымится.