Во все века, с рождения планет, Стих одинок, оборван и осмеян. Жаль, нет такой профессии - поэт! Нас учат те, кого давно уж нет, А чувствовать начнут уже позднее.
Пустых надежд сдирая кожуру, Стих принуждён скитаться по междушью! Чтоб в сотый раз, проснувшись поутру, Сквозь боль понять, что всем не по нутру, И сгинуть в глубине бездонной кружки.
Ходы все наперёд предрешены, От первых строф до чёрной крышки гроба. Поэты были власти не нужны, (Лишь мёртвый - достояние страны!) Теперь же - и народу не особо...
Слепцам не докричаться до глухих, Но верю я, что сбудутся рассветы! Отпустят нам последние грехи... Сквозь время пусть доносятся Стихи И оживают в память о Поэтах!