Не всякая шутка — причина для смеха, Но, радуясь в богом забытом краю, На лестничной клетке в подъездное эхо Я первые песни пою. И все они схожи и ладом, и строем, И строчки до точки полны чепухи. Я верю, что можно освоить синонимы Так, чтоб рождались стихи.
Я полон надежд, мне едва ли пятнадцать, И нету моей головы горячей. Но стоят ли песни того, чтоб рождаться Ценою бессонных ночей? А время меня не терзает ответом — Откуда мне знать, у кого мне спросить, Ведь можно всю жизнь называться поэтом, При этом поэтом не быть.
Что может вся жизнь оказаться неважной, Ненужной и выглядеть просто смешно. Как пленка, скользящая на пол в монтажной, Не сделав собою кино. Что годы летят, их не в силах сдержать я, И вдруг, оглянувшись на песни свои, Скажу я, что это пустое занятье Отняло лучшие дни.
Я полон надежд, мне едва ли пятнадцать, И нету моей головы горячей. Но стоят ли песни того, чтоб рождаться Ценою бессонных ночей? Достойнее строчки пустая страница, И пауза часто достойней певца. Но, ежели новая песня родится, То счастью не будет конца.